Нынче суетно и непривычно
Среди висельников и воров.
Месяц в новом своем обличье
Бродит в узких пролетах дворов.
Стынут серые мостовые,
Коченеют, как все покойники.
"Я не сними," - кричу, - " Не с ними," -
В небо с узкого подоконника.
Я напьюсь и сделаюсь пьяным.
И как будто сделаюсь взрослым.
Не нужны мне ваши нирваны
И ответы на все вопросы.
Соберусь и взберусь к небу,
Там где звезды царапают шифер.
Окунусь в безрассудную небыль,
Позабуду о том, жив ли.
И спрошу сквозь завесу ночи,
Распластавшись крестом на крыше:
"Что со мной происходит, Отче?"
Только кто из двоих услышит?

Наверное, единственное, что бережет меня, Отче, от того, чтобы окончательно увериться в том, что ты - фермер, так это то, какое невероятное оружие ты подчас создаешь.
Чего стоит безразличие! О, оно подобно целому арсеналу всевозможных орудий убийства. Подай его исподволь, и оно пройдет сквозь податливую плоть человека, подобно китайской смертоносной спице. Коснется самого сердца, и никто, даже сам человек не поймет, от чего погибает. Подай его резко и изящно, и оно рассечет плоть и душу, словно стилет, оставляя кровоточащие раны. Или, подобно трехгранному кинжалу войдет под ребра, оставляя рану, которая еще долго будет кровить и никак не зарастать. А обрушь его с небрежной мощностью, некоторой стихийностью, не задумываясь о филигранности выпада, просто открещиваясь от кого-то со спокойной душой - и безразличие обратится двуручным мечом, тупым, рубящим, продавливающим и проламывающим все человеческое существо по диагонали или сверху вниз, оставляя по себе хуже, нежели труп - вечного калеку, котором никогда больше не стать прежним.
Береги, Господи, тех, кого мне вверили. Пусть я принесу им много боли и терзаний, но храни их от моего безразличия.

Отредактировано Томассо Верди (27.04.13 07:02:22)